感じる

Sinto nossa falta. Era bom deitar, ficar se olhando com cara de descoberta, você me puxando sempre pra perto e sussurrando aquela música.
Sinto sua falta. De quando você sorria com os olhos e deixava o mundo em silêncio só pra me ouvir falar um bando de coisa qualquer. Do passeio de carro à meia-noite, com sabor de desvario, feito pra matar a saudade inteira. Da noite em que tudo saiu como você não tinha planejado, a melhor de todas, porque você andou pensando e achou que a gente não devia ser nada um pro outro. Do Michael Bublé de fundo e o gosto de novidade, as estrelas na parede.
Sinto. Sinto muito pelo peso da cobrança. Pelo descontrole e o destempero. Se grudei e custei a largar, se não entendi e teimei. Se impliquei, insisti, irritei. Sinto muito.
Mas sinto. Entenda que esse gosto de ineditismo me encanta e sua presença e carinho embriagam, viciam. Que não importa o lugar, importa você. Que meus olhos não têm outro destino que não os seus, tampouco minhas mãos e as batidas (des)compassadas daqui de dentro. Que ouvir um “gosto bastante de você” é ter uma manhã azul de domingo acontecendo toda vez aqui dentro, e por isso mesmo eu te pergunto e peço tanto pra falar mais (tenta entender, lindo). Que quero estar ao seu lado em dias normais e estranhos, fáceis e difíceis, de mal ou bem-estar.
Então, lindo, saiba. Saiba que meu bem-querer é teimoso o suficiente pra durar infinitos invernos, mas requer algumas doses de paciência e cuidado. E isso é simples: basta que você me encaixe naquele vão do seu pescoço e, juntos, saiamos para desbravar a vida. Mais nada.
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